Idas, vindas, mutações
A cor do poeta
nas horas difíceis
é quase diáfana
quando ele revive
se enfeita
se pinta
se alastra por vias
por latas
esquinas
e morre de novo
[mas morre agarrado à sua poesia]
Eliana Mora, 05/03/2017
Verna Bice, painter
Ainda não sabemos
Ainda não sabemos As linhas de seda de azuis bem claros a enredar-se pelos cantos das agulhas ...
-
Instante meio divino A nave de ti passou muito levemente por meu andar de cima E por um instante inteiro ... -
Ainda não sabemos As linhas de seda de azuis bem claros a enredar-se pelos cantos das agulhas ... -
O outro lado Avesso aos abraços - cresceu. Nesse ínterim cresceram com ele todos os receios ... -
Os pequenos erros O tarô marcou a peça errada alguma coisa mudou e eu fiquei a procurar espaço terra abraço a caminhar a vida int...
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Aqui, quem agradece tua mensagem é a Poesia.